Господь пишет книгу... И свечи горят на столе. Горят наши души, его освещая любовью. Он пишет и пишет, И образы ловит в стекле, А мы истекаем по капле слезами и кровью. Течет на бумагу Страданий незримая нить. Рождая слова безупречного стиля и смысла. Рассказчик доволен, Не хочет ничто изменить. А мы оплываем в растаявших чувствах и мыслях. И тот, кто всех ярче - Быстрее затих и погас, А прочие тлеют едва среди горя и дыма. Господь пишет книгу, При этом совсем не о нас, И цель его нам недоступна, неисповедима. Кто были мне ближе, Растратили свет и тепло, Зазря, не притронулись даже к божественной сути. А я наблюдала, Как пепел их мимо несло, И слушала сквозь тишину: "Нас не стало... Забудьте..." Теперь уже вспыхну И пламя мое, как удар, Прокатится яростным треском по глади бумажной. Хоть миг - не свеча, А сверкающий гневом пожар. И может, увидит Господь, остальное не важно. Не станет меня... А Создатель допишет рассказ, Все свечи задует движением губ безразличным... А мне все равно - Там же нету ни слова о нас, И замысел этот меня не касается лично.

Теги других блогов: поэзия религия творчество