Господь пишет книгу...
И свечи горят на столе.
Горят наши души, его освещая любовью.
Он пишет и пишет,
И образы ловит в стекле,
А мы истекаем по капле слезами и кровью.
Течет на бумагу
Страданий незримая нить.
Рождая слова безупречного стиля и смысла.
Рассказчик доволен,
Не хочет ничто изменить.
А мы оплываем в растаявших чувствах и мыслях.
И тот, кто всех ярче -
Быстрее затих и погас,
А прочие тлеют едва среди горя и дыма.
Господь пишет книгу,
При этом совсем не о нас,
И цель его нам недоступна, неисповедима.
Кто были мне ближе,
Растратили свет и тепло,
Зазря, не притронулись даже к божественной сути.
А я наблюдала,
Как пепел их мимо несло,
И слушала сквозь тишину: "Нас не стало... Забудьте..."
Теперь уже вспыхну
И пламя мое, как удар,
Прокатится яростным треском по глади бумажной.
Хоть миг - не свеча,
А сверкающий гневом пожар.
И может, увидит Господь, остальное не важно.
Не станет меня...
А Создатель допишет рассказ,
Все свечи задует движением губ безразличным...
А мне все равно -
Там же нету ни слова о нас,
И замысел этот меня не касается лично.